Au-delà des mers

Il existe des horizons que l’on regarde. Et puis il existe ceux qui nous appellent. Dans Au-delà des mers, rien ne semble véritablement immobile. Les formes se soulèvent, se croisent, se brisent et repartent comme si toute la toile était traversée par un puissant désir d’ailleurs. Pourtant, cet ailleurs demeure invisible. Il n’est ni une île, ni un port, ni une terre promise clairement dessinée. Il est au-delà. Au-delà de ce que l’œil peut atteindre. Au-delà de ce que l’on connaît. Peut-être même au-delà de ce que l’on ose encore espérer. La composition semble s’organiser autour d’un passage. Au cœur des couleurs, parmi les rouges profonds, les violets, les blancs et les éclats orangés, quelque chose paraît s’ouvrir. Une trouée. Une direction possible. Comme si la matière elle-même s’écartait pour laisser entrevoir un chemin dont nous ignorons la destination. La mer, ici, pourrait être celle de toutes nos séparations. Celle qui s’étend entre ce que nous sommes et ce que nous voudrions devenir. Entre le rêve et son accomplissement. Entre deux êtres que la vie a éloignés. Entre un passé auquel nous appartenons encore un peu et cet avenir dont nous ne savons rien. Il faut parfois beaucoup de courage pour traverser cette mer-là. Car partir vers un horizon inconnu suppose toujours d’abandonner quelque chose sur le rivage. Nos certitudes. Nos habitudes. Parfois une part de nous-mêmes. Les grandes masses colorées de la toile semblent raconter cette hésitation fondamentale. À gauche, les couleurs s’élancent avec fougue ; au centre, elles se heurtent et se resserrent ; à droite, la lumière devient plus douce, presque nacrée. Comme si le voyage passait nécessairement par le tumulte avant de retrouver une forme d’apaisement. Mais "Au-delà des mers" n'est pas un tableau sur la fuite. Il parle plutôt de l’appel. Cet appel mystérieux qui pousse certains êtres à quitter ce qui leur est familier sans pouvoir expliquer exactement ce qu’ils espèrent trouver ailleurs. Les navigateurs le connaissent. Les voyageurs aussi. Les artistes certainement. Peut-être chacun de nous l’a-t-il entendu un jour. Cette intuition qu’il existe quelque chose derrière la ligne d'horizon que nous regardons, que nous interrogeons. Une autre vie possible. Ou simplement une réponse que l’on ne trouvera jamais en restant sur la rive. Alors nous prenons la mer. Non parce que nous savons où aller, mais parce qu’un jour, rester devient plus vertigineux que partir. Ce voyage n’est pas seulement géographique. Il est intérieur. Nous passons notre existence à franchir des mers invisibles, à quitter des territoires familiers, à chercher des terres dont nous ne possédons aucune carte. Certaines traversées nous conduisent vers les autres. Certaines nous ramènent vers nous-mêmes. Et d’autres encore n’ont peut-être aucune destination. Elles existent simplement pour nous apprendre que l’horizon n’est pas une frontière. Il est une invitation. Car au fond, ce qui se trouve au-delà des mers importe peut-être moins que ce qui se transforme en nous lorsque nous décidons de les traverser. L’ailleurs commence toujours par un départ....