À l'aube du Troisième Jour

Un souffle incandescent fend la toile, éclatant en gerbes de pourpre et d’outremer. À l’horizon, un arc circulaire se dresse, comme un soleil naissant auréolé de promesses. Les pigments se heurtent et s’étreignent : le rouge ardent s’enflamme, le violet se prolonge en brisures, l’orange éclaire les replis d’ombre. Tout semble à la fois explosion et genèse. On devine dans cette clarté un passage : celui de la nuit vers le jour, du désespoir vers la renaissance. Chaque coup de couteau devient un battement, chaque éclat de couleur un chant de résurrection. La matière n’est plus chaos, mais métamorphose en marche. L’aube ainsi représentée n’est pas seulement celle du temps qui recommence : elle est celle de l’âme qui s’élève après l’épreuve. Car de tout effondrement peut naître un recommencement. Et si ce troisième jour est celui du relèvement, c’est pour nous rappeler que, même au cœur des décombres, un soleil nouveau finit toujours par percer.