Fable d'Automne

Un souffle incandescent traverse la toile, tel un feuillage en métamorphose. Les rouges profonds, les ors embrasés et les turquoises éclatants s’élancent en gerbes lumineuses, comme si la saison elle-même écrivait ses contes à la pointe du couteau. L’automne n’y est pas mélancolie, mais récit flamboyant, où chaque feuille devient mot, chaque nervure une phrase, chaque chute une ponctuation. Les traits verticaux rappellent des troncs ou des tiges qui s’élèvent, soutenant ce feu intérieur, cette flambée de vie qui précède le silence de l’hiver. Tout ici semble murmurer une légende oubliée : celle des arbres qui chantaient à l’horizon, des vents porteurs de mémoire, des couleurs gardiennes d’histoires. Cette fable n’a ni début ni fin : elle est cycle, recommencement, promesse. Dans son éclat, l’automne se fait mythe — et la peinture, livre ouvert à qui sait lire dans la lumière.