In Corde Coeli (13)

Un incendie de lumière embrase la toile : les orangés et les rouges jaillissent comme des torrents de lave céleste, porteurs d’une énergie primitive. En contrepoint, les verts profonds et les bleus marins forment un socle mystérieux, une profondeur d’où semblent surgir des silhouettes d’ombres ou de racines, comme si la terre elle-même se tendait vers la clarté. Entre les deux, des éclats violets et turquoise ouvrent des passages vers l’invisible, rappelant que la création n’est jamais univoque mais plurielle, vibrante, imprévisible. La composition respire comme une fracture lumineuse : d’un côté, l’éclat solaire qui consume et éclaire ; de l’autre, l’abîme fertile qui retient et protège. L’œil se perd dans cette tension, suspendu entre la chute et l’ascension, entre le feu et l’eau, entre l’ombre et l’éclat. Ici, chaque couleur semble habiter une prière silencieuse, comme si l’univers retenait son souffle au moment de naître à nouveau. Et si le véritable cœur du ciel se révélait précisément dans cet entre-deux fragile, là où les contraires cessent de s’opposer pour engendrer l’infini ?